Una excepción

Hace un tiempo leí Metafísica de los Tubos, de Amélie Nothomb, y lo cierto es que me dejó bastante impactado. Era fresco e ingenioso, aunque estuviera repleto de frases sentenciosas y aforismos. Quizás ése era su único problema, o al menos el único problema que pude tener yo con el libro, ya que me suele repeler el exceso de intentos de genialidad, de mostrar lo increíblemente inteligente e imaginativo que es el escritor a base de sentencias epatantes que resumen EL SENTIDO VIDA (o similares). Sin embargo casi ni se notaba. Y además, era un libro extremadamente corto. Como ya he explicado alguna vez, creo que hay que tener algo realmente interesante y extenso que narrar para escribir un libro de más de 200 páginas y no perderse en divagaciones o historias paralelas de corta y pega. Más tarde descubrí que sus libros, al menos los que conozco, son todos igualmente breves, y eso, en este mundo en el que sólo puedes acceder a las mesas de apilamiento de ladrillos de las entradas de las librerías si escribes un tocho, a ser posible sobre conspiraciones de los templarios para relacionar a ETA con la Guerra de las Malvinas, de más de 500 páginas por el que merezca la pena gastarse el dinero, resulta, por lo menos, refrescante. El último de Philip Roth también es muy cortito. Unas rarezas entre los pisapapeles.

Hace unos días, le regalé a Mireia, que se ha convertido en fan de Amélie de la noche a la mañana, la más reciente novela de Nothomb, Ácido Sulfúrico. Hacía tiempo que no devoraba un libro en una sola tarde, pero eso no significa que se deba exclusivamente a una irrefrenable atracción provocada por la historia y la prosa, sino también al hecho de tener por una vez unas horas libres que dedicar en su totalidad a leer. De hecho eme he quedado con una sensación un tanto inocua.

Se trata de una distopía, llámalo fábula siniestra, en la que gente al azar es reclutada a la fuerza en plena calle, condenada, para participar en un programa llamado Concentración, en el que estarán hacinados, serán maltratadas e irán muriendo como si se encontrasen en un campo de exterminio nazi, pero con cámaras. En un principio resulta muy complicado dejarse llevar por la historia, ya que la premisa es completamente inverosímil, a lo que se añaden unos personajes bien descritos pero un tanto planos. Con lo cual nos quedamos con un ensayo sobre los realities y la actitud de la sociedad frente a los mismos, envuelto en una trama un tanto secundaria. Como sátira es brillante por momentos, pero el papel de regalo que es la historia que los sustenta se nota demasiado. No hay unión, y uno acaba leyendo en espera de la siguiente opinión, del siguiente instante de aguda reflexión.

En mi opinión, uno de los mayores logros que atesora la novela es la paradoja que se crea e incluye al propio libro: en la Ácido sulfúrico, la audiencia de Concentración no para de crecer, azuzada constantemente por las críticas de los medios especializados y los intelectuales. Cuanto mayores salvajadas ocurren dentro del campo, mayor número de periodistas y eruditos exigen que se deje de ver el programa, o que no se hable de él, en un juego que acaba envolviendo al propio libro, que es una crítica de los programas basuras que alentará su visionado de uno u otro modo. Y estoy seguro de que la autora era plenamente consciente de ello (no he leído ninguna entrevista reciente para corroborarlo) y le encanta el juego. A mí, desde luego, me parece una idea genial. Por lo demás, debo añadir que el desenlace resulta precipitado. Ya solo me faltan doce libros de Amélie Nothomb por leer.

Esta vez tengo tres libros empezados al mismo tiempo, por lo que creo que va siendo hora de finiquitar La mancha humana de Philip Roth y Cuando fuimos huérfanos de Ishiguro. Ishiguro, el hombre que cree recordar pero no está completamente seguro.