Lunes de Paracetamol y Rosas

6 12 2005

Una de mis fijaciones, que no viene a cuento

Es pura competencia. Un blog se actualiza y yo necesito correr a escribir algo. Mañana es fiesta y no pienso irme a dormir pronto. Paracetamol y una cucharilla para revolver el jarabe. Ya está la cosa mucho mejor, aunque oigo más bien poco, me duele la garganta y tengo las piernas flojas.

De mi casa al trabajo hay 15 minutos andando. Cuesta abajo. Pese a ello, por las mañanas suelo ir en coche, y más en días como hoy en el que me han tenido que levantar con carretilla. Juro que me da un cargo de conciencia horroroso, no sólo por el impacto medioambiental, o la contribución a apelotonar el tráfico, sino por el hecho de no poder realizar el sacrificio. Cuando salgo de casa y entro en el ascensor la sensación es la misma que cuando tengo un instante en el trabajo (y son muchos) y debo decidir si entrar en el foro o no.

No lo hagas. Vete andando. Vete a clases de Francés. Dile algo a esa tía. No entres en el foro. Llama a Iberia y pide la Iberia plus.

Al menos no estoy haciendo piras de las clases de Francés.

Como siempre, el mejor momento del Lunes son las clases del taller de escritura, Te da 2 pautas, agachas la cabeza y pierdes el norte dentro del cuaderno verde. Libre. Puedes estar matando a una familia entera de disentería, pero sonríes encantado.

Antes de llegar, me sobraban 10 minutos, y entre meterme en una cafetería a tomarme un cortado y leer un rato, sentarme en la puerta y, también leer otro rato, y darme un paseo por el Casco Viejo, me he decantado por el paseo por las calles mojadas.

Tenemos calles mojadas en una noche fría. Multitud de gente caminando. Luces navideñas con inusual buen gusto (en el puente del arenal son manojos de bombillas violetas) y el Arriaga iluminado. Debería mezclarse con algo de, pongamos, Nick Cave, Coltrane o Elysean Fields. Bajo el prisma de Down resulta algo completamente diferente.

El menú del día de hoy consta de Biografía de un personaje en base a 4 rasgos. A servidor le ha tocado:

a) Nacido el 17 de Junio del 81
b) De profesión Jardinero
c) Con las manos largas.
d) Hipocondríaco

Lo malo es que yo no tengo ni idea de plantas, ni de qué pasó en el 81, y mucho menos de lo que significa tener las manos largas. Físicamente largas, se entiende. Manos de 50 centímetros, serán. Ideales para repartir sopapos, nadar, remar sin remos, partir ladrillos y bloques de hielo y hacer sombras chinescas del tamaño de Albacete.

De todos modos creo que sacaré un relato de lo más apañado.

Llegando a casa casi me atropella un coche (ama, ha sido por su culpa) y te creas la imagen fugaz y mental de ti mismo volando por los aires con una pierna mirando hacia Cuenca y la otra a La Rochelle. Más o menos igual que la semana pasada cuando me corte el párpado con unos folios. 10 milímetros más y monto El Perro Andaluz en mi oficina. Eso es dentera y no las uñas contra la pizarra.

Hablando de uñas, la profesora del taller es bastante estricta en cuanto a la coherencia de las historias, por más que la mayoría acaban siendo absurdas. Coherentes en su absurdez. Y nunca da su brazo a torcer. M., que no soy yo, ni un vampiro, pero que me permite jugar con el hecho de llamar a alguien con sus iniciales, ha contado la historia de un doctor sin título que medicaba a los animales sanos de su pueblo natal e inventaba un método para realizar trepanaciones con sus uñas mugrientas. Dicho así suena desagradable, pero dentro de la historia, barroca, alegre, corta e ingenua, como casi todo lo que escribe M., casaba perfectamente excepto por el adjetivo de mugrientas. El caso es que la profesora no ha estado de acuerdo. Que trepanar con las uñas es absurdo.

Estaba cojonudo, desde entonces los imito, o lo intento al menosEn el wok he mezclado, espinacas, cebolla, pavo de plástico, ajo, huevo, sésamo y salsa de ostras. No ha estado mal, pero la próxima vez le echaré más sésamo y dejaré de un lado la cebolla.

M. llevaba una chaquetilla rosa que ha dejado el respaldo de la silla lleno de pelusillas del mismo color y mi jardinero se llama Remo y habla con los árboles.

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11 responses

6 12 2005
Blackstar

Qué envidia me das con el taller. No he visto ninguno interesante que se imparta en Zaragoza hasta el momento.

Hay un montón de cosas que cada día me repito y no hago: no te comas otra galleta, no te bebas otro pacharán, no digas sí cuando quieres decir no, apúntante a inglés… no los voy a poner en mis propósitos de año nuevo pq como decías, casi nunca se cumplen

Y Remo va a tener un hermano gemelo llamado Rómulo con las manos muy muy pequeñas? Supongo que no tiene un hermano y que se llama Remo por el tamaño de sus manos, simplemente.

6 12 2005
Troutman

Remo se llama así porque le iba a dar un hermano, que es lo primero que se me ocurrió. Al final no lo hice, pero se quedó con un bonito nombre y sin las manos largas, que es un atributo que me parece bastante chorra. Es curioso como puedes llegar a eso en unas fracciones de segundo según intentas hilar el principio de la historia.

Esta entrada del blog debía hablara de que a otro de los alumnos le ha tocado un desatascador de tuberías, tambien hipocondriaco (nosotros hacíamos la lista de características y luego se sortaban), y no sabía lo que significaba la palabra. Curiosamente acabábamos de escuhar un relato de Woody Allen, una biografía bastante cachonda sobre elConde de Sandwich.

Estoy transcribiendo-retocando la historia de Remo, pero me dapena colgar ya el primer capítulo. Siempre me queda la sensación de que alguien más podía haber leído la entrada anterior cuando cuelgo una nueva. Quiero demasiado a mis hijos. Snif Snif

6 12 2005
Nuala

Me parece interesante que Remo hable con los árboles… Yo lo haría si pasara más tiempo entre ellos y no entre semáforos.

También es curioso que hables de esa M…

6 12 2005
Blackstar

¿no sabía lo que era hipocondríaco? Curioso.

Ya le has matado al hermano. Lo tuyo es matar gente antes de que viva, incluso.

M… será la pelirroja de las gafas? tendrá 6 letras?

7 12 2005
Troutman

Quien ha dicho que M. sea una mujer, eh? Vale lo es. No es pelirroja. Esa es una de Francés y….Dios, tengo 15 años otra vez!

Curiosamente M. tiene 6 letras, pero, joder, es que hay CANTIDAD de mujeres cuyo nombre tiene 6 letras. Ayer me di cuenta de que incluso el nombre de mi madre tiene 6 letras.

Basta de marujear, aquí lo que tiene que pasar es que las mujeres a als que me acerque borracho me entreguen su número de móvil en una servilleta y punto pelota. Y de paso, voy a plantar el siguiente cuento para tapar ésto.

7 12 2005
Nuala

Ostia, mi nombre también tiene 6 letras.

Veo que he puesto el dedo en la llaga… Hummm… ¿Quién sinó una mujer iba a llevar una chaquetilla rosa? ¿Por qué iba un hombre sin ningún interés en ella a fijarse en que ha dejado la silla llena de pelusillas o en que sus historias son barrocas, alegres cortas e ingenuas? ¿Cómo es una chica que escribe historias barrocas, alegres cortas e ingenuas? ¿Quién es la chica peliroja de Francés?

Suficientes incógnitas por hoy.

Queremos saber.

7 12 2005
Troutman

Maruja!

7 12 2005
Nuala

¡Traidor!
¡Nos has puesto el cuento para callarnos!

7 12 2005
Troutman

Ya os lo advertí!

Muajajaja, que malos somos, miniyo.

7 12 2005
Blackstar

Piensa que seguramente tienes aquí a dos mujeres dispuestas a echarte una mano y a despejarte incógnitas del alma y el cuerpo femenino.

No es marujear!! ¿has visto que llevemos rulos en la cabeza??

Ni con el cuento nos tapas la boca. Seguiremos investigando.

11 12 2005
total_13

Aunque llegue algo tarde, por alusiones, que te den el número de telefono en una servilleta no significa que eso vaya a llegar a algún lado, pero al menos te anima el momento.

Saludos artista!

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